El 31 de marzo de 2024, millones de copias de The Crew dejaron de existir. No hubo incendio en un almacén, ni un robo, ni un desastre natural. Simplemente, Ubisoft apagó los servidores y el juego, que había vendido millones de copias en todo el mundo, se volvió inutilizable para siempre.

Los jugadores que lo habían comprado —algunos años antes, algunos meses antes— abrieron sus bibliotecas digitales y encontraron un vacío. El juego ya no estaba. No podían descargarlo. No podían jugarlo. No podían reclamarlo. Ubisoft había eliminado el título de las bibliotecas de los usuarios en Ubisoft Connect, y Steam hizo lo propio. Los archivos que habían pagado seguían existiendo en algún disco duro, pero sin los servidores de la compañía, eran tan útiles como un ladrillo.

Este no fue un accidente. Fue una declaración de principios. Y la declaración fue esta: cuando compras un videojuego digital, no estás comprando un objeto. Estás comprando un permiso, y ese permiso puede ser revocado en cualquier momento.

Esta es la historia de cómo la industria del videojuego nos vendió la idea de la propiedad y nos entregó una suscripción disfrazada.

El Caso The Crew: Cuando Pagar no Significa Poseer

The Crew, un juego de carreras de mundo abierto lanzado en 2014, requería una conexión constante a Internet para funcionar. Era un “juego como servicio”, diseñado para ser siempre online, incluso cuando el jugador quería explorar el mapa en solitario.

Diez años después de su lanzamiento, Ubisoft decidió que el juego ya no era rentable. El 31 de marzo de 2024, la compañía cerró los servidores. The Crew se convirtió en un monumento digital a la obsolescencia programada. Pero lo que enfureció a la comunidad no fue solo el cierre. Fue lo que vino después: Ubisoft eliminó el juego de las bibliotecas digitales de los usuarios. Ya no era que no pudieras jugarlo; era que ya no existía en tu colección. No podías descargarlo. No podías instalarlo. No podías conservarlo.

Lo que los jugadores habían considerado una compra, la compañía lo trató como un préstamo con fecha de caducidad.

“Compraste una Licencia, no el Juego”

El dato que más revela la magnitud del cambio es la respuesta de Ubisoft a la demanda colectiva presentada por los jugadores en California. Los abogados de la compañía fueron contundentes: los usuarios no compraron el juego, compraron una “licencia de uso limitada”.

En su declaración, Ubisoft argumentó que “los consumidores recibieron el beneficio de su trato y fueron notificados explícitamente, en el momento de la compra, que estaban adquiriendo una licencia”. La compañía aseguró que en ningún momento estaba vendiendo la “propiedad ilimitada” de The Crew.

La defensa de Ubisoft no era un invento. Estaba respaldada por los términos de servicio que todos aceptamos sin leer. En su acuerdo de licencia, la compañía especifica claramente que “los juegos se conceden bajo licencia y no se venden”. El usuario obtiene “un derecho y una licencia personal, limitado, intransferible y revocable”.

Steam: La Plataforma que lo Dejó Claro (Pero Tarde)

El caso de The Crew no fue un incidente aislado. Fue la punta del iceberg de una industria que, durante años, había estado vendiendo licencias sin decirlo explícitamente.

En octubre de 2024, Valve actualizó los términos de servicio de Steam para dejar claro lo que muchos ya sospechaban. La nueva redacción es inequívoca: “los contenidos y servicios son licenciados, no vendidos. Su licencia no le confiere ningún derecho de propiedad sobre los contenidos y servicios”.

Para asegurarse de que nadie lo pasara por alto, Steam comenzó a mostrar un mensaje en el momento de la compra: “La compra de un producto digital otorga una licencia para el producto en Steam”.

Valve no hizo este cambio por generosidad. Respondía a una nueva ley en California que obliga a las compañías de productos digitales a aclarar que solo están vendiendo licencias. La plataforma estaba siendo transparente, pero la transparencia revelaba una verdad incómoda: los jugadores nunca habían sido dueños de sus juegos. Solo habían estado pagando por el derecho a usarlos mientras la plataforma y el publisher lo permitieran.

Stop Killing Games: Cuando los Jugadores Decidieron Pelear

La indignación por The Crew no se quedó en foros y redes sociales. Se convirtió en un movimiento global llamado Stop Killing Games.

La premisa del movimiento es simple pero radical: si una empresa vende un videojuego, tiene la responsabilidad de dejarlo en un estado funcional cuando decida retirar el soporte. Eso puede significar activar servidores privados, habilitar un parche que elimine la conexión obligatoria o, al menos, no eliminar el juego de las bibliotecas de los usuarios.

Stop Killing Games argumenta que la práctica de desactivar juegos vendidos es una forma de obsolescencia programada que no solo perjudica a los consumidores, sino que hace que la preservación del videojuego sea “efectivamente imposible”.

El movimiento logró reunir más de 1.3 millones de firmas verificadas en Europa. En junio de 2026, la Comisión Europea respondió, pero de forma decepcionante: negó crear una obligación legal y ofreció en su lugar un código de conducta voluntario. Ni siquiera la región más famosa por su poder regulatorio consiguió, por ahora, torcerle el brazo a las corporaciones.

La lección para México es clara: esperar a que el problema se resuelva solo, desde fuera, es una apuesta perdida de antemano. Lo que empezó como una discusión entre jugadores ya toca algo más de fondo: la propiedad en los entornos digitales y la falta de mecanismos locales para exigirle cuentas a corporaciones que operan sin fronteras pero facturan dentro de nuestras fronteras.

GOG: La Excepción que Confirma la Regla

En medio de este panorama, existe una plataforma que desafía el modelo de la licencia digital: GOG (Good Old Games).

Fundada por CD Projekt, GOG se especializa en juegos clásicos y tiene una bandera inquebrantable: todos sus juegos están libres de DRM (Digital Rights Management). Esto significa que no requieren una conexión a Internet para funcionar, no dependen de servidores externos y, una vez descargados, son del usuario.

En diciembre de 2025, el cofundador de CD Projekt, Michał Kiciński, adquirió el 100% de GOG para asegurar que la plataforma mantuviera su filosofía sin DRM. La declaración oficial fue clara: la compra busca “blindar la filosofía fundacional de la tienda: la preservación del software y la ausencia de gestión de derechos digitales (DRM)”.

GOG demuestra que el modelo de propiedad digital no es técnicamente inviable. Es una elección comercial. La industria podría vender juegos que realmente pertenecieran al comprador. Simplemente ha decidido no hacerlo.

La Paradoja del Videojuego Mexicano

Para México, esta discusión tiene una dimensión adicional. Durante décadas, el país fue un mercado dominado por la piratería. Los jugadores mexicanos compraban discos piratas porque los originales eran inaccesibles. La piratería era, en muchos casos, la única forma de acceder a la cultura del videojuego.

Steam y la distribución digital cambiaron esa ecuación. Los precios regionales, las ofertas y los métodos de pago locales hicieron que comprar legalmente fuera una opción viable. Pero esa transición trajo consigo una nueva forma de dependencia.

El jugador mexicano que antes compraba un disco pirata de 50 pesos, al menos, sabía que el disco era suyo. Podía prestarlo, venderlo o guardarlo. Ahora, el jugador que paga 699 pesos por un juego en Steam está comprando un permiso que puede ser revocado sin previo aviso. Como señala el economista Jeremy Rifkin, el capitalismo está transitando de vendernos cosas a alquilarnos experiencias, siempre bajo condiciones que la empresa puede modificar cuando quiera.

El Legado: ¿Qué Significa Ser Dueño de un Videojuego?

La pregunta que queda abierta no es técnica. Es legal y cultural. ¿Qué significa ser dueño de un videojuego en la era digital?

Hace veinte años, la respuesta era simple: tener el disco, el cartucho o la caja. Hoy, la respuesta es mucho más difusa. El usuario paga por un producto, pero lo que recibe es una licencia. La licencia le permite jugar, pero no le da control sobre el juego. No puede venderlo. No puede prestarlo. No puede preservarlo. Y, como demostró The Crew, no puede evitar que desaparezca.

El movimiento Stop Killing Games está tratando de cambiar eso. Quiere que los videojuegos sean reconocidos como bienes, no licencias. Quiere que las empresas tengan la obligación de dejar los juegos en un estado funcional cuando decidan retirarlos. Quiere que los jugadores tengan derechos sobre lo que pagan.

Pero mientras eso ocurre, el jugador mexicano enfrenta una paradoja: la piratería le daba acceso a un producto que podía poseer, aunque fuera ilegal. La compra legal le da acceso a un producto que no puede poseer, aunque sea legítimo.

El videojuego digital es el primer producto de consumo masivo que se vende como propiedad y se entrega como favor. Y mientras no haya una ley que lo impida, las empresas seguirán apagando servidores, eliminando bibliotecas y recordándonos que nunca fuimos dueños de lo que pagamos.

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